A. J. Cronin - Un bolsillo lleno de vodka.

La carta expreso llegó a última hora de la tarde. Yo estaba confortablemente instalado en la terraza de la clínica, junto con la Caba Muller, ostentando mi acostumbrado gesto de amable interés. Mientras tanto, los chicos se amontonaban en el gran coche verde que los iba a conducir a través de las montañas, por el paso Echberg, hasta Basilea. Allí emprenderían el vuelo nocturno especialmente fleteado para llevarlos de regreso a Leeds. No había llovido mucho durante su estadía de seis semanas y los mocosos tenían buen semblante y rebozaban de energías. Se apretujaban contra las ventanillas laterales para gritar aufwiederseben y otros ejemplos de lo que habían aprendido en Schweizerdeutsch. Agitaban las banderas suizas de papel que las cabas solía entregar junto con muestras de patrióticas barras de chocolate. Mientras el coche se alejaba camino abajo comenzaron a cantar"Lily Marlene". También habían aprendido eso, a fuerza de tocar incansablemente el viejo disco rayado en el cuarto de juegos.