A. J. Cronin - La noche fatal.

Era una fría y cortante mañana de invierno. Aunque ya estaban por dar las seis, la oscuridad, afuera, era aún completa. En la aislada y pequeña sala para casos contagíosos del hospital de distrito de Shereford reinaba un ahogado silencio, ese profundo silencio que pesa sobre los cuartos de enfermos, interrumpido sólo por la sibilante y leve respiración de un niñito de dos años, que, en su camita, protegida por un biombo en un lejano rincón de la sala, luchaba contra la muerte...